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“顾舟，我再问你一遍！”
乔淮生靠近他，几乎将细瘦的，一折就断的脖颈都贴近了顾舟的掌心，“你愤怒吗？生气吗？痛苦吗？”
胳膊上的鲜血涌出来，如同那日一样，乔淮生战栗地渴望着顾舟的宣判：“……想要动手吗？”
顾舟再一次在乔淮生身上看到了这样的视线，这样疯狂的、扭曲的、炽热的、绝望的视线。
仿佛随时可以毁灭一切，包括他自己。
心脏重重一跳，顾舟松开了手，他说：“没有。”
“什么？”
“你说的那些，我都没有。”
顾舟说，“没有愤怒，没有痛苦。”
“不可能，你凭什么——”
“为什么不可能？”
顾舟平静地望着他，像望穿乔淮生所有拙劣的、幼稚的手段：“你做的这些，我早就经历过了。”
早在乔淮生出现之前，顾舟已经经历过远比这些绝望痛苦许多的时刻。
所以，他已经习惯了。
每个人都会经历这样的时候，每个人都会这样生活，每个人都有一个带着埋怨相互纠缠的家庭。
他只是他们其中的一员，没什么特殊，也没什么值得关注。
“我想你找错人了，”
只是为了想要一个角色就如此歇斯底里的小少爷，好像永远也无法理解这一点。
顾舟说，“我不是陈焰。”
“事实上，我一直觉得，”
顾舟弯腰去把那颗掉落的番茄捡了起来，于是在这样昏暗的巷子里，他没有看到乔淮生手臂上滴落的鲜血和眼角未落的泪痕，他只是平静地开口，用那天伤痕累累却依然洗碗做饭的平静，用乔淮生最厌恶的平静，对他说：
“只是因为不被爱就要死要活，实在是太过矫情和自恋了。”
顾舟走了。
老式的楼梯亮一下就恢复了黑暗，乔淮生一个人站在楼下。
他穿着能抵这里一套房的昂贵西装，戴名表，胸口的钻石光芒璀璨，矜贵到格格不入。
破旧的巷子里传来许多的声音，小孩子的哭喊声，夫妻的拌嘴声，老人的电视声，做饭时锅碗瓢盆交错的迭起声，空调的风箱声，和着咒骂的泼水声。
那些声音全都穿过他。
像是海底永远找不到频段的alice，乔淮生独自站在原地，鲜血顺着手臂流下来，手腕的伤痕好了又添，没有人与他共鸣。
那些所有的愤怒，痛苦，挣扎，绝望，只是他一个人矫情的独白。
在那个昏黄的落日里，乔淮生以为自己找到了同类，可是他弄错了。
顾舟不是陈焰。
陈焰是他一个人留给这个世界的遗书。
这一天，乔淮生终于不再试图寻找共鸣。
他决定一个人死去。
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