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许祭笑了，起身走过去，伸手替他理了理被风吹乱的衣领：“看你好看。”
沈司南的耳尖红得更厉害，像是被月光淬了一层热意，他下意识地往后退了半步，银簪的尖端轻轻蹭过掌心，留下一点微凉的触感。
“胡闹。”
他低声斥道，目光却不敢直视许祭的眼睛，只落在对方搭在自己衣领上的手指——那手指骨节分明，指尖带着桂花晒干后的淡淡甜香。
许祭没收回手，反而顺着衣领的弧度，轻轻摩挲了一下他颈侧的皮肤。
那里的肌肤很薄，能清晰地感受到脉搏的跳动，一下一下，和晚风里的虫鸣莫名地合了拍子。
“我没胡闹。”
许祭的声音放得很轻，像是怕惊扰了院外守着的族人，“你念祷文的时候，连眉峰都绷着，比寨子里的老石碑还较真。”
沈司南的喉结动了动，拍开他的手，转身去理香案上的东西。
铜香炉里的檀香还没点，黄纸写就的祷文按顺序叠着，旁边摆着三牲祭品，用青竹叶子盖得严严实实。
“祭典亥时才开始，现在只是预演。”
他说着，指尖又拂过祷文上的苗文，语气不自觉地沉了沉，“去年山外的疫病差点漫进来，今年的祷词，一个字都不能错。”
许祭哦了一声，弯腰拾起被风吹落到地上的一页副稿，指尖拂去纸面上的草屑。
他瞥了眼上面弯弯曲曲的字迹，只认得几个祈福消灾的常用字符，其余的，都像是藏着山川草木的密码。
“那你卡壳的时候，是忘了哪一句？”
他笑着问，将副稿递过去。
沈司南接过纸，耳根的红意还没褪尽，指尖在某一行顿了顿，声音低了些：“阿爹传下来的原稿，这一句的语调总是拿捏不准。”
晚风卷着凤凰花瓣落在纸页上，他伸手拂开，动作轻柔得像是在对待什么珍宝。
许祭凑过去看，月光刚好落在那一行苗文上，字迹苍劲，带着岁月磨出来的温润。
他不懂苗语，却能从沈司南的语气里听出郑重。
“要不要我帮你记？”
他忽然开口，见沈司南转过头看他，又弯起嘴角补充，“你念一遍，我记一遍，总能帮你磨出最合适的调子。”
沈司南愣了愣，握着银簪的手松了松。
香案旁的铜铃被风吹得轻轻晃动，叮铃的脆响散在月光里。
他看着许祭眼里盛着的星子，又低头看了看手里的祷文，半晌，才轻轻嗯了一声。
晚风再次吹过，凤凰花的香气更浓了。
远处传来几声梆子响，是守夜的族人在报时。
沈司南重新站定在香案前，捏着银簪的手稳稳当当，他深吸一口气，再次开口时，语调比先前更沉稳了些。
许祭搬了矮凳，坐在离他半步远的地方，手里捏着那支晒干的桂花，目光一瞬不瞬地落在他脸上。
这一次，他听得格外认真，连沈司南语调里极细微的起伏，都记在了心里。
梆子声敲过第九响时，亥时的风裹着山涧的凉意，漫过竹楼外围的木栅栏，卷着凤凰花细碎的花瓣，落了满院。
先前还在草丛里此起彼伏的虫鸣，像是被这梆子声惊扰，忽然就低了下去，只剩下风穿过竹叶的簌簌轻响，沙沙的，像是谁在耳边低语。
竹楼后院的香案早已摆置妥当。
案台是用寨后山崖上的青石板凿成的，被岁月磨得温润发亮，案上依次摆着三牲祭品——一只毛色锃亮的黑山羊，一尾鲜活的红鲤，还有一整只褪净了毛的土鸡，都用青翠的竹叶仔细裹着，叶片上还凝着傍晚时的露水，在月光下泛着细碎的光。
祭品旁立着一尊陶制香炉，炉身刻着繁复的苗纹，是祖辈传下来的旧物，炉沿上积着薄薄一层香灰，是白日里试香时留下的。
香炉两侧插着两支小臂粗的红烛，烛芯早已剪得齐整，只待点燃。
最显眼的是案中央摊开的那卷祷文，用的是陈年的黄麻纸，纸页边缘已经微微泛黄发脆，上面的苗文是用狼毫蘸着朱砂写的，一笔一划都透着苍劲，那是沈司南的阿爹亲手誊抄的，如今传到了他的手里。
沈司南站在香案前，一身墨绿的土布长衫，衣襟和袖口都绣着暗纹，是阿娘亲手绣的，针脚细密，藏着草木山川的模样。
那绿色深得像山间老林里的苔藓，被月光一照，又泛出几分清润的光泽，衬得他肤色愈发白皙。
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