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周明远走了大约一个小时。
街道很安静,安静到他可以听到自己的脚步声在两边建筑物的墙壁之间来回弹跳,形成一个越来越弱的、像涟漪一样的回声。
每走一步,回声就多一层,一层叠一层,最后变成一种持续的、低沉的嗡鸣——不是从外面传来的,是从他自己的身体里。
从骨头里,从血液里,从心脏里。
他的身体变成了一座钟。
每一步都是一次敲击。
老城区的街道更窄了。
两边的楼房更老了,墙面上的石灰剥落了大片,露出下面灰黑色的砖。
窗户黑洞洞的,没有灯,没有窗帘,没有人的痕迹。
有些窗户的玻璃碎了,碎片落在地上,被踩成了粉末。
粉末在风中飘起来,落在他的头发上、肩膀上、手背上。
他低头看了一眼手背上的粉末——灰白色的,很细,像骨灰。
他停下来,抬起头。
梧桐树越来越密了,树冠遮住了天空,阳光只能从树叶的缝隙里漏下来,在地上投下细碎的、晃动着的、像钟面上的刻度一样的光斑。
他站在那些光斑中间,感觉自己站在一个巨大的钟面上。
他是时针。
老宅出现在街道尽头。
灰白色的墙,黑色的瓦,黑洞洞的窗户。
院子的铁栅栏门开着,门上的锁掉在地上,旁边是那几个已经干涸的血手印。
血是暗红色的,已经变成了褐色,像锈。
他跨过门槛,走进院子。
梧桐树还在,枯叶还在,但那些人——那些站在树下的、不到一百个的被选中的人——已经不在了。
院子里空荡荡的,只有树和叶和风和光。
老宅的门也开着。
他走进去,客厅里没有人。
方恺不在了,平板不在了,地图不在了。
壁炉还在,但炉膛里的那朵花已经碎了,只剩下一些深紫色的粉末,和灰白色的灰混在一起,分不清哪个是花,哪个是灰。
他走到壁炉前,蹲下来,用手指沾了一点粉末,放在舌尖上。
粉末是凉的,带着一种淡淡的甜味——和森林里那股甜腻的、令人眩晕的香气一样,但要淡得多,像很久很久以前留下的余味。
他把粉末从舌尖上吐掉,站起来,走上楼梯。
二楼的走廊很长,很暗。
两边的门都关着。
走廊尽头的墙上,那枚铜钉还在。
钉帽上有一道细细的划痕,和之前一样。
他把挂在脖子上的两把钥匙取下来,把旧的那把——那把锈迹斑斑的、刻着十二点的——对准划痕,按下去。
钥匙没有嵌进去。
它只是抵在铜钉上,像一把普通的钥匙插进了一个不匹配的锁孔。
他转了转,钥匙在钉帽上打滑,发出刺耳的金属摩擦声。
他又试了那把新的——闪闪发光的、刻着十二点零四分的。
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