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也一样。
打滑，摩擦，刺耳的声音。
两把钥匙都打不开这扇门了。
不是门换了——是他换了。
他的手指，他的钥匙，他的世界——都不对了。
他不在原来的那个位置了。
他走了一个小时，走过了空荡荡的街道，走过了骨灰一样的粉末，走过了那些光斑组成的钟面——他的位置变了，但门没变。
门还在原来的地方，在旧的世界里，在十二点零四分的位置。
他走过了十二点零四分，走到了十二点十一分。
他站在未来的时间里，拿着一把过去和现在的钥匙，试图打开一扇属于过去的门。
打不开。
他把钥匙重新挂在脖子上，退后一步，看着那枚铜钉。
铜钉在黑暗中微微反着光，像一只闭着的眼睛。
他盯着那只眼睛看了很久，然后伸出手，用拇指按住了钉帽。
铜钉是温的。
不是金属在阳光下被晒热的温——是体温。
和他女儿手心里的温度一样，和他妻子靠在他肩膀上的温度一样，和他自己心脏的温度一样。
铜钉在呼吸。
一下，一下，一下。
和他的心跳同一个频率。
他用力按下去。
铜钉陷进了墙壁里。
不是被按进去的——是墙壁在它周围合拢了。
灰白色的墙皮像水一样流动，包裹住铜钉，吞没了它。
铜钉消失了，只留下一个浅浅的凹坑，凹坑的形状和铜钉一模一样。
凹坑的底部，有一把钥匙。
不是铜的——是肉的。
一把用皮肤、肌肉、血管、骨头做成的人肉钥匙。
钥匙的头部刻着一座钟，指针指向十二点十一分。
周明远看着那把肉做的钥匙，看着那些细密的皮肤纹路、那些清晰的血管走向、那些微微起伏的肌肉纤维。
钥匙是活的。
它在呼吸，在跳动，在生长。
它从他的拇指按下去的那个瞬间开始生长，从墙壁里长出来，像一朵花从泥土里钻出来。
他伸出手，握住了那把钥匙。
钥匙是温的，和他自己的体温一模一样。
他的手和钥匙接触的瞬间，皮肤和皮肤之间没有界限——它们融合了。
他的手掌和钥匙长在了一起，像两滴水的融合，像两块蜡的粘连，像两枚齿轮的咬合。
钥匙在他的手心里跳动。
一下，一下，一下。
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