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阳光不是假的。
这是周明远醒来时第一个确定的念头。
阳光照在眼皮上,不是那种从树叶缝隙里漏下来的、细碎的、晃动着的、像钟面刻度一样的光斑,而是整片的、均匀的、带着暖意的晨光。
从窗户照进来,落在脸上,落在枕头上,落在他搭在被子外面的手背上。
手背是肉色的,有细纹,有毛孔,有几根黑色的汗毛。
不是铜。
不是蜡。
不是冰。
他躺了一会儿,没有动。
天花板上的吊灯在晨光中安静地悬着,不摇晃。
窗外有鸟叫,不是一声两声,是好几种鸟混在一起,叽叽喳喳的,像在吵架。
远处有公交车报站的声音,电子合成的女声,字正腔圆,但有些字咬得太紧,听起来像在生气。
他转过头,看着身边。
妻子还在睡,侧躺着,脸埋在枕头里,只露出半个额头和一簇乱糟糟的头发。
呼吸很轻,很均匀,偶尔发出一声细微的、像猫一样的呼噜声。
被子被她踢到了腰以下,露出一截穿着棉睡衣的后背。
睡衣是粉色的,印着小熊,洗了很多次,小熊的脸已经模糊了,像一幅褪色的画。
他轻轻掀开被子,坐起来,光脚踩在地板上。
地板是凉的,木制的,棕色的漆已经磨损了不少,露出下面灰白的木纹。
和记忆中的一样。
不是老宅那种深入骨髓的冰凉,是普通人家地板在清晨该有的温度。
他站起来,走到窗前,拉开窗帘。
阳光涌进来。
街对面的楼房是老旧的六层居民楼,灰白色的外墙上爬满了空调外机和生锈的防盗窗。
楼下的早餐摊已经支起来了,炸油条的油烟在晨光中飘散,油锅的滋滋声隔着玻璃都能听到。
一个女人推着自行车从楼下经过,车筐里装着一袋豆浆和几根油条。
自行车轮碾过路面上的一个小坑,发出一声清脆的、金属碰撞的声响。
一切如常。
和七天前一模一样。
和十四天前一模一样。
和每一天一模一样。
他转过身,走出卧室,走进走廊。
走廊很窄,墙上挂着几幅照片——妻子的单人照,女儿的艺术照,一家三口的合影。
合影是在海边拍的,女儿大概三四岁,被他举在肩膀上,笑得露出缺了一颗门牙的牙床。
他站在那张照片前看了很久。
照片里的他脸被太阳晒得有些红,眼睛眯成一条缝,但嘴角是往上翘的。
那是他。
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