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光不是热的。
这是周明远走进门之后的第一个感觉。
暗金色的、浓稠的、像蜂蜜一样的光包裹着他，不是从外面照过来的，是从里面渗透出来的——从他的皮肤、他的肌肉、他的骨头、他的心脏里。
他在发光。
不是被照亮，是自己在亮。
像一盏被点了五千年的灯，灯芯已经烧成了炭，但火焰还在，微弱地、固执地、不肯熄灭地燃着。
女儿的手在他手心里，很小，很暖。
她的手也在发光，暗金色的，和他的光混在一起，分不清哪个是他的，哪个是她的。
他们走在光里，脚下没有路，没有地面，没有阶梯。
只是光。
浓稠的、流动的、像河流一样的光。
他们在光里行走，像两条逆流而上的鱼，朝着光的源头游去。
光的源头是一扇门。
不是铜制的，不是木制的，不是肉做的——是光的。
暗金色的光凝聚在一起，形成一个圆形的、像钟面一样的轮廓。
轮廓的边缘在流动，在燃烧，在呼吸。
门的中央，有一把钥匙。
不是插在锁孔里的——是长在门上的。
钥匙和门是一体的，像树上长出的果实，像身体上长出的器官。
那是第一把钥匙。
五千年前，在苏美尔的神庙里，第一个祭司铸造了它。
他用自己右手的无名指的指骨做材料，用自己心脏的血液做燃料，用自己最后一口气做模具。
他把自己的生命铸进了这把钥匙里。
然后他死了。
钥匙活了。
钥匙打开了一扇门，门后面是一个新的世界。
他走进了那个世界，再也没有出来。
他的名字被刻在钥匙的表面，用苏美尔楔形文字，蚂蚁大小，密密麻麻，一圈一圈，像年轮。
周明远看着那把钥匙，伸出手，握住了它。
钥匙和手融合了——不是第一次了。
五千年来，无数次融合，无数次分离，无数次再融合。
他的手和钥匙之间已经没有界限了。
它们是一体的。
从五千年前，从第一个祭司把第一块指骨铸进第一把钥匙的那一刻起，它们就是一体了。
他握着钥匙，钥匙握着他。
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