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女儿的画被风吹起来了。
不是从窗户吹进来的风——窗户关着，窗帘纹丝不动。
是从画里面吹出来的风。
从那个圆形的、黄色的太阳里，从那棵歪歪扭扭的树下，从三个手拉手的人影之间。
风很轻，很暖，带着一股淡淡的、甜腻的香气。
栀子花。
周明远站在餐桌前，看着那幅画在风中轻轻掀起一角，又落下，又掀起。
画纸的边缘在微微卷曲，像被火烤过，但没有焦痕。
画的颜色在变——黄色的太阳变成了暗金色，绿色的树变成了深紫色，三个人影变成了三个模糊的、发光的轮廓。
画里的三个人在动。
不是走动——是融化。
像蜡像在流泪，像冰封人像在苏醒，像钥匙在跳动。
女儿放下勺子，看着那幅画。
她没有害怕，没有惊讶，只是看着。
她的眼睛里有光——暗金色的，和画里的光一模一样。
她伸出手，用指尖轻轻碰了碰画纸。
画纸在她的触碰下碎了，碎成粉末，粉末飘起来，飘在空中，飘进阳光里，飘进牛奶碗里，飘进她的眼睛里。
粉末落进眼睛的瞬间，她笑了。
那个笑容不是八岁女孩的笑——是五千年的笑。
灿烂的、天真的、毫不知情的笑。
和照片上一模一样，和镜子里一模一样，和每一次轮回一模一样。
“爸爸，”
她说，“它还在。”
周明远知道“它”
是什么。
钟。
那座用人骨铸成的、嵌着几百颗心脏的、被埋在地下五十年的、被拆成碎片的、被烧成灰烬的、被忘记的钟。
它还在。
不在老宅里，不在塔楼的地基下，不在白色树的根部。
它在画里。
在女儿的画里。
在那个圆形的、黄色的、被女儿叫做“太阳”
的东西里。
那不是太阳——那是钟面。
指针指向十二点十一分。
女儿画了一座钟，画在了“我的家”
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