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他说。
女儿笑了。
那个笑容不是八岁女孩的笑，不是五千年的笑，不是灿烂的、天真的、毫不知情的笑——是一个女儿的、普通的、平凡的笑。
和所有普通女儿一样，和所有普通人生一样，和所有普通的、不被钟声打扰的早晨一样。
“那我们可以吃早饭了吗？”
她问。
“麦片都软了。”
周明远站起来，走到餐桌前，拿起那碗牛奶泡麦片。
麦片确实软了，沉在碗底，像一艘艘搁浅的小船。
他拿起勺子，搅了搅，麦片在牛奶里翻涌，浮起来几颗，又沉下去。
他舀起一勺，递到女儿嘴边。
女儿张开嘴，吃了。
麦片在她嘴里发出细微的、脆裂的声响，和钟声一模一样。
但她没有听到钟声——她只听到麦片被嚼碎的声音。
因为她不再是钟了。
她只是一个人。
一个八岁的、扎着辫子、穿着校服、喜欢吃麦片泡牛奶的普通女孩。
她嚼完了，咽下去了，笑了。
那个笑容是真实的。
不是被制造的，不是被植入的，不是被安排的。
是她自己的。
周明远把碗放在桌上，转过身。
妻子站在他身后，手里拿着那幅碎成粉末的画。
粉末在她手心里慢慢聚合，从粉末变成碎片，从碎片变成纸片，从纸片变成完整的画。
画上的三个人——大大的、中等的、小小的——手拉手站在树下。
树上的太阳不再是指针指向十二点十一分的钟面了——是一个真正的太阳。
圆形的，黄色的，在画纸的右上角，用歪歪扭扭的笔触画着光芒。
光芒是金色的，和晨光一样，和阳光一样，和所有普通的、不被钟声打扰的早晨一样。
妻子把画贴在冰箱上，用一块小熊磁铁压住。
小熊磁铁是女儿幼儿园时做的手工，黑色的眼睛是用记号笔点的，有一点点歪，看起来像在小熊在斜眼看人。
和每一天一模一样。
她转过身，看着周明远。
她的眼睛是深褐色的，很亮，像冬天结了冰的湖面。
但那层冰已经化了。
水在流动，光在水底闪烁，像融化的铜，像将灭的余烬，像黎明前最后一颗星。
“早饭吃什么？”
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