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她问。
周明远看着她，看着她深褐色的眼睛，看着她嘴角那个和照片上一模一样的笑容，看着她头发上那根新长出来的白发。
他笑了。
那个笑容不是灿烂的、天真的、毫不知情的笑——是一个丈夫的、回家的、不再流浪的笑。
“麦片。”
他说。
“牛奶泡麦片。”
他走进厨房，打开冰箱，拿出牛奶，倒进锅里，打开燃气灶。
蓝色的火焰在锅底跳跃，舔舐着不锈钢的锅底。
牛奶在锅里慢慢变热，表面结了一层薄薄的奶皮。
他用勺子轻轻搅了搅，奶皮破了，露出下面乳白色的、冒着热气的液体。
他把牛奶倒进杯子里，放在餐桌上。
他从柜子里拿出一盒麦片，倒在牛奶里。
麦片在牛奶里浮起来，一颗一颗的，圆形的，像钟面上的刻度。
但不再是了。
不再是钟面上的刻度了。
只是麦片。
圆形的，甜甜的，脆脆的，泡在牛奶里会变软的麦片。
女儿坐在餐桌前，拿起勺子，舀了一颗麦片，放进嘴里。
嚼。
咔嚓。
咽。
她笑了。
妻子坐在她对面，端起牛奶杯，吹了吹热气，喝了一口。
她的嘴唇上沾了一层白色的奶沫，她用舌头舔了舔，笑了。
周明远坐在她们中间，拿起勺子，舀了一颗麦片，放进嘴里。
嚼。
咔嚓。
咽。
麦片是甜的，牛奶是温的，阳光是暖的。
一切都是真的，一切都是不可逆的，一切都是他自己的。
窗外的鸟又叫了一声。
阳光从窗户照进来，照在餐桌上，照在牛奶杯里，照在女儿的画上。
画上的太阳在发光——不是暗金色的，是金色的。
和晨光一样，和阳光一样，和所有普通的、不被钟声打扰的早晨一样。
钟声不再响了。
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