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离开兰舍的时候，天还是亮的。
林墨记得那个时间——如果山谷里的天光可以被称为“时间”
的话。
阳光从云层的缝隙里漏下来，金色的，温暖的，照在山谷里每一片叶子上，让它们像被镀了一层薄薄的铜。
兰站在院子门口送他们，月白色的长衫在风中飘动，手指间夹着一缕兰草，没有挥手，没有说话，只是看着他们走远，像一株长在路边的兰，不送也不留。
他们沿着溪流往下游走。
溪水很清，能看见水底的鹅卵石和石缝里钻出来的水草，水草是翠绿色的，在水流中轻轻摇曳，像无数根细小的手指在弹奏一首无声的曲子。
溪流的两岸是茂密的竹林，竹子很高，高到看不到顶，只能看到竹梢在风中相互触碰，发出“咔咔”
的声响，像骨头在摩擦。
阳光穿过竹叶的缝隙，在地面上投下斑驳的光影，那些光影在移动，随着风，随着云，随着时间——如果这里有时间的话。
“我们走了多远了？”
姜禾问。
她的声音在竹林里变得很奇怪——不是回声，而是被竹子吸收了，变得又轻又闷，像隔着一层棉花说话。
林墨估算了一下。
从兰舍出来，沿着溪流走了大约四十分钟。
不是直线，溪流在山谷里拐了七个弯，每一个弯都让他们离谷底更近一步。
他感觉自己在往下走——不是陡峭的下坡，而是一种缓慢的、几乎察觉不到的下降，像水往低处流，像叶子往地上落。
“大概三公里。”
他说。
“三公里，”
顾深推了推眼镜，“我们还在山谷里。
这个山谷到底有多大？”
没有人能回答这个问题。
因为山谷的边界不是山，是雾。
远处的山峦被一层灰白色的雾气笼罩着，看不清轮廓，看不清高度，看不清任何可以作为参照物的东西。
那些雾在缓慢移动，像有生命一样，时而聚拢，时而散开，露出后面一模一样的山峦——或者不是山峦，是雾自己制造出来的幻象。
沈听溪走在队伍中间，她的妆已经全花了，但她没有补。
林墨注意到她的步伐比之前轻了一些——不是因为体力恢复了，而是因为她不再需要端着那个“模特”
的架子了。
一个人在最狼狈的时候，要么彻底坍塌，要么在废墟上重建一个更真实的自己。
她在重建。
赵铁走在最后面，眼睛始终盯着两侧的竹林。
他的右手垂在身侧，但林墨注意到他的手指是微微弯曲的——那个姿势不是在放松，而是在准备。
随时准备握拳，随时准备出击，随时准备保护身后的人。
这是军人的本能，刻在骨头里的，比记忆更深。
文清走在队伍中间，步伐很慢，但很稳。
他的眼睛是半闭着的，但林墨注意到他每次经过一株特别的植物——一株不认识的野花、一棵形状奇特的树、一块被溪水冲刷出奇怪纹路的石头——都会微微睁开眼睛，看一眼，然后重新闭上。
他在记路。
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