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一个七十三岁的老人，在用一个比GPS更古老、更可靠的方式记路——他的眼睛是一台相机，他的大脑是一本空白的相册，他走过的每一条路，都会被印在某个地方，永远不会被删除。
陆一鸣走在文清旁边。
少年的眼睛已经不红了，但他的手还在微微发抖。
不是恐惧，是紧张之后的松弛。
一个十六岁的孩子，在画框里看到了自己的母亲，然后松开了她的手。
这件事的代价，可能要用一生来偿还。
但至少，他松开了。
有些人一辈子都松不开。
周大勇走在最后面，和赵铁并排。
他的烟还叼在嘴里，没有点，已经被口水浸湿了，滤嘴变了形。
他没有换一根——他口袋里还有大半包，但他没有换。
这根湿透的烟，像某种仪式，像一个承诺，像一根被他咬了一辈子的骨头，舍不得扔掉。
然后他们看到了村子。
村子在山谷的尽头——如果山谷有尽头的话。
它坐落在溪流的左岸，背靠着一座被雾气笼罩的山丘，面向一片开阔的谷地。
谷地里种着庄稼——不是林墨认识的那种庄稼，而是一种叶片细长、颜色深绿的植物，像韭菜，但比韭菜高得多，高到人的腰部。
微风吹过，那些叶片相互摩擦，发出“沙沙”
的声响，像无数条蛇在草丛中爬行。
村子不大，大约二三十户人家。
房屋是用竹子和泥土搭建的，屋顶铺着茅草，墙壁上糊着黄泥，黄泥上画着一些奇怪的图案——不是文字，不是符号，而是一些简单的线条画，画的是人、动物、太阳、月亮，还有一朵花。
那朵花被画在最中央的位置，比其他图案都大，花瓣是红色的，花蕊是黄色的，像一只睁开的眼睛。
村口有一棵大树。
不是竹子，不是任何林墨见过的树种。
树干很粗，需要三个人才能合抱，树皮是灰白色的，上面布满了沟壑，像一张老人的脸。
树冠很大，大到覆盖了半个村子，枝叶在风中摇晃，发出“哗啦哗啦”
的声响，像海浪拍打礁石。
树下站着一个人。
是个老人，但不是文清那种老人——他的老不是岁月的痕迹，而是风霜的刻痕。
他的皮肤是古铜色的，布满了皱纹，每一道皱纹都像一条干涸的河床。
他的眼睛很小，但很亮，像两颗被磨光了的石子。
他穿着一件粗布衣裳，衣裳上打着补丁，补丁的颜色各不相同——深蓝的、灰白的、土黄的，像一面被缝补了太多次的旗帜。
他看到林墨一行人，没有惊讶，没有警惕，只是微微点了点头，像在等他们。
“远客？”
他的声音很沙哑，像砂纸磨过木头，“很久没有远客来了。”
林墨停下脚步，看着这个老人。
“我们是路过的人，想借住一晚。”
老人看了他一眼，又看了看他身后的七个人，目光在他们脸上依次停留——不是审视，而是一种更古老的、更本质的观察。
像一个人在数羊，不是真的在数，而是在确认每一只羊都在。
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