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他只是在门口站了一会儿，回头看了一眼屋里的火塘，看了一眼那堆灰白色的灰烬，然后转身，关上门。
门关上的声音很轻，像一个人合上一本看完的书，不确定会不会再看第二遍，但他还是合上了。
八个人站在门口，面朝山谷。
村长已经在村口等着了。
他换回了那件打满补丁的粗布衣裳，暗红色的长袍被叠得整整齐齐，夹在腋下。
他的脸在晨光中显得更老了——皱纹更深，皮肤更干，像一张被揉皱又抚平的纸。
他没有问沈听溪为什么回来了。
他只是看了她一眼，那一眼很短，短到像眨眼。
但他的眼睛在那一瞬间变得很亮，不是惊讶，不是疑问，而是一种更古老的、更本质的理解。
像一个人在看着一朵花，不问她为什么开在这里，不问她为什么是这个颜色，不问她为什么还没有谢。
只是看着。
因为花就是花。
开在这里，就是这个颜色，还没有谢。
不需要理由。
“那条路。”
村长抬起手，指向山谷的北边。
那里没有路，只有雾。
一片浓稠的、灰白色的、像墙一样的雾。
它从地面升起，一直升到看不到顶的地方，把后面的山、竹林、天空全部吞没了。
雾在缓慢地翻涌，像一锅被小火炖着的水，不沸腾，但你能感觉到它下面有东西在动。
“穿过雾，一直走。
不要回头。
回头就出不来了。”
他的声音很平，像在念一段背了无数遍的经文。
林墨看着那片雾。
雾很厚，厚到像一堵墙。
你站在墙的这一边，看不到那一边。
你不知道墙后面是什么——是竹林？是山谷？是另一座鬼王庙？还是什么都没有？只是另一片雾，另一堵墙，另一个走不出去的迷宫。
他握了握口袋里的东西。
龙舌兰，花瓣肥厚，边缘有刺，在掌心里微微发烫。
兰草，叶片修长，带着若有若无的香气，像雨后山谷里的空气。
照片，边缘已经卷曲了，女人的笑容在晨光中变得模糊，但他还记得她的样子。
他记得她笑起来时眼角的细纹，记得她鼻翼两侧浅浅的法令纹，记得她嘴角的弧度——不大不小，不冷不热，像一个已经很久没有笑过的人，在努力地、笨拙地、重新学习怎么笑。
他把手从口袋里抽出来，掌心还残留着花瓣的温度。
“走吧。”
他说。
八个人走进了雾里。
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