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雾比看上去更厚。
不是那种站在外面看到的、像墙一样的厚，而是一种更彻底的、更本质的厚——像被塞进了一团巨大的棉花里，看不见前面，看不见后面，看不见左面和右面。
你能看见的只有雾。
灰白色的、粘稠的、带着一种说不清的气味的雾。
那气味不是兰花的香，不是泥土的腥，也不是龙舌兰留下的那种腐烂的花瓣混合着铁锈的气味。
而是一种更陌生的、更让人不安的气味——像一个人在密闭的房间里待了太久，空气变得又闷又浊，你打开窗户，以为能呼吸到新鲜的空气，但涌进来的不是风，是另一种更浓的、更稠的、让你更喘不上气的东西。
林墨走在最前面。
不是因为勇敢，而是因为他需要知道自己在往哪里走。
虽然在这片雾里，“方向”
是一个没有意义的概念。
你往前走，你不知道前面是不是前面。
你往左转，你不知道左面是不是左面。
雾把所有的参照物都抹去了——没有太阳，没有影子，没有远和近，没有上和下。
你只是在走。
走在一个没有边界的、没有形状的、没有出口的空间里。
身后传来脚步声。
七个不同的节奏，七个不同的重量。
姜禾的轻，顾深的急，周大勇的慢，陆一鸣的不稳，沈听溪的碎，赵铁的沉，文清的几乎没有声音。
林墨数着这些脚步声，一步，两步，三步。
他不需要回头，他知道他们在。
他只需要听。
脚步声在，人就在。
人在，就不是一个人。
他们走了很久。
久到脚步声变成了机械的重复——抬脚，落下，抬脚，落下。
久到雾的气味变得不再陌生，陌生变成习惯，习惯变成麻木。
久到没有人说话了，不是不想说，而是不知道说什么。
在这片雾里，语言像被什么东西吸走了，你张开嘴，声音出不来，只是闷在喉咙里，变成一声没有意义的叹息。
天色越来越黑。
不是傍晚的那种黑，而是一种更诡异的、更让人不安的黑——像雾本身在变色。
从灰白变成浅灰，从浅灰变成深灰，从深灰变成一种介于灰色和黑色之间的、说不清是什么颜色的颜色。
林墨抬头看了一眼——看不到天空，只有雾。
灰黑色的、翻涌的、像有什么东西在里面蠕动的雾。
“还要走多久？”
陆一鸣的声音从身后传来，很小，像怕惊动什么。
没有人回答。
因为没有人知道。
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