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姜禾开始数自己的心跳。
不是紧张，而是需要确认自己还活着。
在这片雾里，你能感觉到的东西太少了——看不见，听不清，闻不到，触不着。
你唯一能感觉到的，是你自己的心跳。
它在胸腔里跳着，一下，一下，一下。
它告诉你——你还在。
你还没有消失。
顾深在脑海里画地图。
从村口出发，向北走，走了大约两个小时。
以每小时五公里的速度计算，他们走了大约十公里。
十公里，足够穿过一个山谷了。
但山谷在哪里？竹林在哪里？他什么都没有看到。
只有雾。
也许他们不是在走直线。
也许这片雾在转。
不是他们在转，是雾在转。
它像一个巨大的、缓慢旋转的磨盘，把他们放在中间，磨啊磨，磨啊磨，把他们磨碎，磨成粉，磨成灰，磨成和它一样的东西。
他推了推眼镜，裂痕在他的视野中央，把世界切成了两半。
两半都是雾。
没有区别。
周大勇的烟叼了多久了？他不记得了。
滤嘴已经被口水浸透了，但他没有换。
他只是在叼着。
像一个在沙漠里走了太久的人，嘴里叼着一根干草，不是因为它能解渴，而是因为它能让他想起——沙漠外面，还有绿色的东西。
沈听溪走在队伍中间。
她的脚步很碎，每一步都比别人短一半。
不是因为她腿短，而是因为她怕。
怕踩到什么东西，怕踢到什么东西，怕脚下的路突然消失了，她掉进一个看不见的洞里。
她低着头，看着自己的脚尖。
脚尖在动，左脚，右脚，左脚，右脚。
她在走。
她还在走。
这就够了。
赵铁走在最后面。
他的右手垂在身侧，手指微微弯曲——不是握拳，而是准备。
随时准备握住什么，抓住什么，挡住什么。
他的眼睛在雾中搜索着，但什么都看不到。
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