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只有雾。
他闭上眼睛，用耳朵听。
脚步声，七个。
呼吸声，七个。
心跳声，七个。
都在。
都在就好。
文清走在赵铁前面。
他的眼睛是半闭着的，步伐很慢，但每一步都踩得很实。
他在丈量这条路——不是用脚，是用时间。
走了多久了？两个小时？三个小时？他不确定。
但他的身体知道。
他的膝盖知道，他的腰知道，他的骨头知道。
七十三岁的骨头，走了七十三年的路，什么样的路没走过？泥路，石路，山路，水路，夜路，回头路。
但没有一条路像这条路。
这条路没有长度。
你走了多久，它就有多长。
你走了多远，它就有多远。
它是你走出来的。
你不走，它就不存在。
不知道走了多久。
也许两个小时，也许三个小时，也许更久。
在这片雾里，“时间”
是一个被取消的概念。
你只能感觉到——累了。
腿酸了，脚疼了，呼吸重了，心跳快了。
你开始想——还要走多久？前面有什么？这条路有没有尽头？尽头是什么？你开始怀疑——是不是走错了？是不是该往左转？是不是该往右转？是不是该回头？你开始抱怨——为什么要走这条路？为什么要来这个村子？为什么要替那个女孩出嫁？为什么要撒谎？为什么要有那么多谎言？谎言说多了，连自己都不知道哪一句是真的了。
陆一鸣的脚崴了一下。
不是踩到了什么，只是累了，腿软了，脚没抬起来，脚尖踢到了地面。
他踉跄了一步，站稳了。
没有人回头看他。
不是不在乎，而是每个人都在走自己的路。
在这片雾里，你连自己的路都看不清，怎么能帮别人看路？他咬了咬牙，继续走。
脚踝疼，但他没有说。
说了也没有用。
没有人有药，没有人能背他，没有人能替他走。
他只能自己走。
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