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还是。
每一本,都是一生。
十万本书,十万个人。
十万段记忆。
慕绛思走在那排排书架之间,心里忽然涌上来一阵说不清的感觉。
这些记忆,都是谁的?
那些人的一生,为什么会变成书?
她正想着,突然有一道声音响起。
从书架深处传来。
“新来的?”
慕绛思转头。
书架后面,走出一个人。
一个老人。
很老很老的老人,头发全白了,脸上全是皱纹,背驼得厉害,手里拄着一根拐杖。
他看着她,笑了。
那个笑容很奇怪。
不是高兴,不是悲伤,而是一种——麻木。
“多少年了,”
他说,“终于又见到新人了。”
他走过来,站在她面前。
“你也是来找那本书的?”
慕绛思点头。
老人叹了口气。
“别找了。”
他说,“找不到的。”
他转身,往回走。
“跟我来。”
慕绛思犹豫了一下,跟上。
*
老人带她穿过一排排书架,走到一个角落。
那里有一张桌子,一把椅子。
桌子上放着一本书。
翻开着的。
老人坐下来,指着那本书。
“这是我的。”
他说,“我的一生。”
慕绛思看着那本书。
很厚,写满了。
“你找到了?”
老人点头。
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