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还是。
每一本，都是一生。
十万本书，十万个人。
十万段记忆。
慕绛思走在那排排书架之间，心里忽然涌上来一阵说不清的感觉。
这些记忆，都是谁的？
那些人的一生，为什么会变成书？
她正想着，突然有一道声音响起。
从书架深处传来。
“新来的？”
慕绛思转头。
书架后面，走出一个人。
一个老人。
很老很老的老人，头发全白了，脸上全是皱纹，背驼得厉害，手里拄着一根拐杖。
他看着她，笑了。
那个笑容很奇怪。
不是高兴，不是悲伤，而是一种——麻木。
“多少年了，”
他说，“终于又见到新人了。”
他走过来，站在她面前。
“你也是来找那本书的？”
慕绛思点头。
老人叹了口气。
“别找了。”
他说，“找不到的。”
他转身，往回走。
“跟我来。”
慕绛思犹豫了一下，跟上。
*
老人带她穿过一排排书架，走到一个角落。
那里有一张桌子，一把椅子。
桌子上放着一本书。
翻开着的。
老人坐下来，指着那本书。
“这是我的。”
他说，“我的一生。”
慕绛思看着那本书。
很厚，写满了。
“你找到了？”
老人点头。
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